blog out

les nuits fauves

C'est un samedi soir, quelque part sur terre. Un quelque part tout petit, à peine 16 mètres carrés, dont 9 occupables. Plus un balcon improvisé sur un rebord de fenêtre. 11 individus sont réunis, donnant naissance à une soirée bloggueurs hors normes. Complètement hors normes. Hors de tout contrôle également.

Si on veut bien comprendre la scène, il faut placer le décor précisément ; nous avons donc une moquette qui fut bleue autrefois. Aujourd'hui elle est gris-bleu, couleur du ciel breton au printemps. Nous avons un canapé-lit, en position canapé. Et quelques ordinateurs pour réchauffer l'atmosphère. Une dizaine de bouteilles attendent qu'on leur règle leur compte, et le frigo flambant neuf refroidit les glaçons. Deux ou trois magnets essaient de survivre sur le côté d'un four. Des peluches au sourire niais regardent la scène, pendues par le cou à une commode suédoise. IKEA est là, encore une fois.

Que font donc 11 bloggueurs qui se rencontrent ? Est-ce qu'ils prolongent leurs billets ? Est-ce qu'ils causent politique ? Non. L'univers qui les entoure est fondamentalement hostile, castrateur et infantilisant — surtout cette foutue chenille mauve, sortie des pires cauchemards hallucinatoires d'un drogué notoire, qui glousse quand on l'étrangle. Dans un pareil lieu, donc, les 11 se transforment en animaux improbables. On se croirait dans une chanson de Lorie, tellement ils ont besoin d'amour. Voilà donc nos 11 humains transformés.

Sur leur ventre, on trouve arc-en-ciel et gros coeurs en pagaille. Sur leur bouche, d'autres bouches. Sur leurs pieds, des mains, et dans leur tête une jolie pagaille. Tout se mêle, s'entremêle. Tout glisse. Les seuls éclairs de lucidité sont ceux du flash de l'appareil photo, qui immortalise l'instant en le rendant grotesque.

Bienvenue au pays des bisounours sexués.