blog out - Les archives du grenier

Quand j'étais jeune, j'ai pris plusieurs pseudos. A l'époque, je n'étais même pas informaticien, c'est vous dire comme le mal remonte à loin. D'abord, il y a eu MVP21st. Très classe. Counter Strike n'existait pas encore, et j'ignore si la première version de Prince of Persia gérait des high scores. Quoi qu'il en soit, ça voulait donc dire Manu's Virtual Project 21st (century, sous entendu). Bon j'étais déjà pas une lumière en anglais, d'accord. Et je n'avais pas peur du ridicule, mais ça, ça n'a pas changé, ça a même plutôt empiré, puisque vous devez à peu près être les premiers à apprendre ce que signifie cet acronyme stupide.

Ensuite, je me suis calmé. Enfin, façon de parler. Je me suis appelé MLF. J'étais toujours jeune, toujours naïf et persuadé que les gens pensaient comme moi que les filles et les garçons c'était pareil, à quelques bouts de peau près. Donc non, MLF n'était pas une façon de hurler à la face du monde que j'étais féministe. J'avais déjà bien assez de problèmes à faire comprendre au monde que je n'étais pas féminin, même si j'aimais bien jouer à l'élastique avec ma soeur et habiller ses poupées, qu'elle prenait un malin plaisir à mettre à poil. brrr. J'en ai encore froid pour ces petits machins en plastique.

MLF, donc, pour Manu le Fou. Notez qu'à l'époque, j'écrivais encore manu avec une majuscule, ce qui, je le répète, est une parfaite hérésie. Ça serait un peu comme écrire SeBc. Ou TdD. C'est mal. C'est même Évile, comme dit lunar (et ivôlh à la sauce TDD).

Aujourd'hui, je suis bien moins fou, puisque je ne suis que sauvage. Un peu domestiqué même. Mais quand même, quand je passe vivre libre ou mourir à mes collègues de travail et que je ne vois même pas une petite étincelle s'allumer dans leurs yeux, je suis un tantinet triste.

C'était mercredi. Il était tard, j'avais presque fini ma semaine de travail théorique (soient 39h) et j'étais ruiné de fatigue. En me dirigeant vers le Hall's beer et la 8ème rencontre ParisCarnet, je me disais que c'était pas vraiment sérieux, et que j'allais rester une petite heure, juste pour faire bien et dire bonjour au gens.

Sauf que voilà, la salle était comble, et tout le monde semblait s'être passé le mot. Pour un peu, on se serait presque cru à la première MousseNavire, au sous-bock, tant les nouvelles têtes émergeaient de partout. Bankair et Spoutnik d'abord, comme sortis de mon esprit embrumé. Des journalistes ensuite, partout, en train de prendre des notes en se faisant dragouiller par Kasparov et son piercing de poils. Et doudou, djam et Oz qui se pointent avant TDD, en pensant l'y retrouver. Le monsieur avait oublié de décrocher, il se droguait au java et aux étudiants à l'INSIA.

Histoire d'ajouter au spectacle de la soirée, de drôles de mots fusaient. Georges, venu rendre visite aux carnetiers parisiens, gagne le grand prix du mettage de manu sur le cul, en m'annonçant qu'il a fait trois ans à l'EPITA (dont deux semaines de présence cumulée, un grand classique), et qu'il a connu MM. Dumoucel et Aganahi. Du coup, on est un peu partis dans tous les sens, tels les gros geeks du mercredi soir qui se la racontent moi j'ai un /goinfre, tu vois. Incompréhensible comme on aime, c'est toujours un plaisir de voir les yeux ronds des gens autour, qui peinent ensuite à cacher leur dédain.

Fin de soirée toujours plus alcoolisée, mon esprit a du mal à suivre mes paroles. J'essaie vaguement de construire une conversation intelligible en face de Kalou, mais je n'ai plus de cerveau. Mon cortex réclame son lit, tandis que je n'ai qu'une envie, c'est de passer la nuit avec tous ces gens, histoire d'aller jusqu'au bout de cette orgie de relations humaines. (comme le résumait très bien Valérie, non ça n'a rien de sexuel. En parlant des Elles, tiens, d'ailleurs, elles donnent un concert mercredi prochain à la maroquinerie)

Le Pentagone, en s'appuyant sur les théories scientifiques, annonce que d'ici 2020, les changements climatiques entraineront une montée sensible du niveau de la mer et un nouveau type de guerre pour l'énergie, l'eau, et la survie. Rien que ça.

Petit extrait, parce que c'est effrayant :

A secret report, suppressed by US defence chiefs and obtained by The Observer, warns that major European cities will be sunk beneath rising seas as Britain is plunged into a 'Siberian' climate by 2020. Nuclear conflict, mega-droughts, famine and widespread rioting will erupt across the world.

The document predicts that abrupt climate change could bring the planet to the edge of anarchy as countries develop a nuclear threat to defend and secure dwindling food, water and energy supplies. The threat to global stability vastly eclipses that of terrorism, say the few experts privy to its contents.

(source : The Guardian)

C'est bien tout ça, mais dans 16 ans, j'aurais 40 ans moi. C'est un peu jeune pour mourir noyé...

Bon, en même temps, cette étude est subjective. Alors que le rapport de l'OIT sur les accidents du travail et les maladies professionnelles, publié il y a déjà presque deux ans, et tout aussi occulté, est bien objectif lui. Et à bien y réfléchir, si le capitalisme à outrance continuait comme il est parti, on pourrait tous mourir au travail...

Mon placard est un véritable musée.

^^V^^: Tu connais Didi Bridgewater ?
moi: di Bridgewater...
^^V^^: Bridgewater

Voilà comment je me suis fait prendre à mon propre jeu. Je vous épargne la seconde réplique, je la garde pour mes amis, histoire de conserver l'effet de surprise.

Ça ne faisait pas une heure que nous étions arrivés au Hall's beer. Pourtant, nous étions arrivés à l'heure, presqu'en avance. Kasparov n'avait pas encore dégainé son appareil photo (tu comprends, je préfère l'argentique, c'est moins flou...) et Xtof devait déjà nous avoir dit qu'il devait partir en bicyclette.

Arrivés les (presque) premiers donc, et repartis les (bons) derniers de cette soirée ParisCarnet - septième du nom, qui fut sûrement ma plus longue expérience de blogueur sobre et conscient, bien que malade. Toujours les mêmes têtes au rendez-vous, plus deux ou trois surprises (et comme tout le monde le sait, la surprise en fait, au Hall's beer, c'est un oeuf). Sauf que pour une fois, je ne me suis pas contenté de regarder ces visages, j'en ai profité pour leur parler (si si Lisbei, t'étais perdue dans ta Bretagne à compter les cris de mouette, mais j'ai des témoins, je peux parler parfois).

Au hasard de ces discussions, Kasparov déclinait la playlist de mademoiselle monstre. Il y avait du NIN, et du Cure. Du coldplay et les VRP. Et puis un groupe pour vieux (même pas trentenaires, ndm), U2. Forcément, quand on m'a sorti que personne de mon âge n'écoutait U2, j'ai bondi. Intérieurement. C'est à dire que j'ai tressailli de la paupière (ceux qui me connaissent voient bien ce que ça peut donner). Non parce que dire que Bono mène un groupe pour vieux, ça serait comme dire qu'il compose pour Wim Wenders, qu'il invite Salman Rushdie à ses concerts, ou que je suis un vieux, au fond. Enfin un jeune vieux. Qu'était à peine né pour la sortie de U2:3.

Et puis j'avoue, j'ai sursauté une deuxième fois, plus brusquement, de façon un poil plus visible, en écrasant au passage le poster que je protégeais farouchement depuis quelques heures. Ben oui parce que V., toujours elle, a avoué écouter les Elles (et je vous passe le débat houleux sur la prononciation du nom du groupe). Dans ma courte vie, je n'avais rencontré que Bankair pour écouter ce truc. En fait, hier, je me suis rendu compte que non, ça n'était pas un petit groupe local de Fleury-Mérogis dont la chanteuse avait tappé dans l'oeil (un peu à côté de l'arcade) de bankair, mais un groupe un vrai, qui faisait des concerts et tout. Il paraît même que sur scène, les Elles s'envolent.

Y'a qu'à voir, d'ailleurs, elles passent le 14 février de cette année à Bretigny Sur Orge, au Rack'Am à 20h30, et ça coûte 10 €. Si ça c'est pas une preuve ultime qu'elles ont du succès...

Le gouvernement, dit-on, a lancé une offensive contre la contrefaçon, avec en ligne de mire Internet et les logiciels de P2P. De la part de gens qui votent des lois telles que la LEN, plus rien ne m'étonne, mais tout de même, je suis assez agacé.

Et s'il n'y avait que le gouvernement, encore. Samedi soir, pendant la grand messe de TF1 et NRJ - les NRJ Music awards, différents artistes ont interpellé sans relâche le public épars et amorphe et très Cannois pour qu'il arrête de télécharger de la musique. Parce que, vous comprenez, c'est très mal, ça fait beaucoup de tort à Maxime Le Forestier, par exemple, qui fait de la si bonne soupe. Le bouc émissaire Internet était sur toutes les lèvres, dans tous les esprits.

Comme on n'avait pas bien compris, les majors ont ensuite annoncé une baisse de 10% à 13% des ventes de CD, en montrant du doigt, encore une fois, Internet. L'argument est puissant, rendez-vous compte, 10%. Comme tout le monde sait, l'économie était florissante en 2003, les gens ont acheté plus de voitures, plus de matériel HiFi, plus d'ordinateurs, plus d'hélicoptères télécommandés, plus d'appartements parisiens et plus de Royal Jelly. En gros, seules les ventes de CD ont chuté. Ce qui est vraiment surprenant, d'ailleurs, les CD étant des produits de première nécessité.

Ceci étant, j'ai une autre explication à cette baisse phénoménale des ventes de CD. Prenons un gros consommateur de musique - au hasard, moi. J'achetais environs 3 CD par mois, jusqu'en 2003, parfois plus. Que s'est-il passé l'année dernière pour que mon attitude change ? Simplement, l'industrie du disque a trouvé bon de commercialiser des CD « protégés », qui sont toujours copiables avec le bête lecteur de CD-ROM que j'ai au travail, mais qui ne passent plus ni dans ma chaine, ni dans mon PC personnel. Je me suis fait avoir une fois, avec l'album de Massive Attack, mais on ne m'y reprendra pas. Je n'ai donc pas acheté, alors que je les attendais avec impatience, les derniers albums de Placebo, Ben Harper, A Perfect Circle, et Calexico, par exemple. Mais j'en oublie plein, que j'aurais volontiers mis dans mon panier au hasard de mes pérégrinations dans les rayons des disquaires s'ils n'avaient pas été protégés. Au total, si je fais le compte, ma consommation a effectivement du chuter. Pas de 10%, non, plutôt de 30. J'irai même jusqu'à dire qu'il m'est arrivé de télécharger ces albums pour pouvoir les écouter. Très efficace, donc, cette politique stupide de protection. Merci de faire preuve d'une si grande intelligence, chers majors, chers artistes.

Les lobbies des producteurs musicaux sont puissants. Ca ne les rend pas visionnaires, et c'est bien dommage. Ils nous ont fait le coup avec la cassette audio, puis avec le CD. Les deux supports ont été taxés, puis surtaxés. Ils nous ont fait le coup avec les disques durs, qui se sont également fait taxer. C'est maintenant le tour d'Internet, et déjà des propositions de loi pointent le bout de leur nez, qui veulent mettre en place une surtaxe de l'upload. Brillante idée. Au passage, on devrait aussi surtaxer les communications téléphoniques, les colis postaux, les postes radio, les télévisions, les décodeurs, les fleurs et les hamburgers (y'a pas de raison).

L'avenir est sombre, nous sommes dirigés par des crétins.

Ce soir, j'ai du faire une pause dans mon travail. Oui parce que c'était bien beau de corriger des copies, préparer des cours, écrire un partiel, patcher les scripts du serveur de mail, déployer des agents snmp, et installer des machines, mais ça ne résolvait pas mon problème de ce soir.

Dans l'ordre, je devais :
- écrire un mail à mes parents, histoire de leur dire que j'étais en vie, et histoire de leur souhaiter la bonne année. Les pauvres ont dû dépenser 3h de forfait rien que pour me laisser des messages sur ma boite vocale.
- payer mon loyer. Il y a des gens qui attendent patiemment en se rongeant les sangs, et d'autres qui vous foutent dehors en plein hiver. Mon agence de location est de ceux-là. Vous me direz, vu le temps que je passe chez moi, ça ne serait pas un drame, mais bon, quand même. J'ai des obligations moi, je suis hébergeur...
- vider ma poubelle et nettoyer la pile de vaisselle dans l'évier. Mon appartement commençait vraiment à ressembler à un espace de culture microbienne sauvage. Ouverture de porte, heaume sweet heaume, enfilage de gants, et au boulot. Étape instructive s'il en est - j'ignorais par exemple que la soupe de potiron créait d'aussi jolies fractales en se déshydratant au fond d'une assiette creuse.

Malheureusement, je n'ai pas réussi à tout faire en une soirée. Il me reste encore 200 mails non répondus dans ma boite urgent, quelques bugs critiques à traiter dans mes paquets Debian, et un bon giga de photos à trier.

Bon, ça attendra bien un autre mois.

le top cinq des ventes de jouets selon Auchan :

1. Le micro Star Academy (Lansay)
2. Le tapis de danse Star Academy (Lansay)
3. La toupie radiocommandée (Beyglade)
4. La maison de campagne de Playmobil
5. Le lance-fluide de Spiderman (Bandaï)

Débilisant, vous disais-je...

[via #happycoders]

Non vraiment j'en ai marre. Je veux bien que Noël approche, que tout le monde soit prêt à pardonner, à être gentil, voire à manger des huitres, mais il y a des limites qu'il faudrait éviter de dépasser.

Alors voilà, nos murs publicitaires sont recouverts de nouveaux mensonges, de moults clichés stupides et messages à peine respectueux des êtres humains que nous sommes. Il y a le téléphone géant, qui fait la taille d'un sapin de noël, et qui tient dans la poche. Passe encore. Il y a les grands magasins qui nous resortent leurs publicités moches version Jean-Paul Dégoût pour les uns, papa bricole pour les autres. Et déjà, là, je déprime un peu. Mais quand arrivent les grandes surfaces, on atteind le comble, l'apogée de la connerie humaine débilisante.

Chaque fois qu'on entend les féministes dénoncer un complot sexiste, on rigole grassement en arguant que les temps ont changé, sans que la meute ne semble s'en appercevoir. Sauf qu'en réalité, nous sommes tous complètement aveugles ou embrigadés pour nier une telle évidence. Tous les jours - et c'est pire en ce moment - Intermarché nous colle sous les yeux des clichés même pas déguisés de la femme au foyer, bonne mère, à qui il faut penser quelques jours par an : Donnons plus à celles qui donnent tant. Les autres, celles qui ne se dévouent pas corps et âme à leurs enfants et époux, voire, qui n'en ont pas, méritent à peine qu'on parle d'elles. Pendant que les mousquetaires tentent de faire reculer la cause féminine de quelques siècles, Kiabi nous tanne avec celles qui en veulent plus. Et moi je n'en veux plus.

Mais les supermarchés n'ont pas l'exclusivité de la bêtise qu'ils représentent si bien. Regardez bien les affiches ; ce sont les femmes qui font les courses de Noël, jamais les hommes. Ou alors, pour offrir à ces mêmes femmes un pendentif en or trente-carats-massivement-garanti-à-vie-qui-brille, parce que c'est un cadeau viril, et qu'il faut des couilles pour entrer dans une bijouterie quand on est un mâle, un vrai. Éventuellement, pour mettre tout le monde d'accord, on peut aussi offrir à ces dames un téléphone portable, histoire de pouvoir les appeler le soir avant de rentrer du travail, pour savoir ce qu'il y aura à manger, ou pour prévenir bobonne qu'on arrivera en retard parce qu'une réunion imprévue déborde du cinq à sept, et tend vers le sept-à-onze (fois par quinzaine). Les hommes que nous sommes n'ont besoin que de cadeaux superficiels, des organizers électroniques, des gadgets compliqués qu'aucune espèce de femme ne saurait manipuler, de toute façon.

Les femmes en revanche, qu'elles soient jeunes ou vieilles, sont toujours exagérément lisses, belles, blondes et fatales. Elles couvrent les murs avec des cadeaux plein les bras et le regard bienveillant. Les jeunes vont chez Célio et ressortent en groupe avec de quoi habiller tous les SDF de France pour quinze ans. Les moins jeunes, le sourire Colgate scotché au visage et les rides bienveillantes, offrent des machins chers qui vont avec leur fortune personnelle suggérée. Quand ces braves dames n'ont pas des cadeaux plein les bras, elles veillent sur des moufflets souriants et polis. On les imagine déjà en train de nous servir des s'il-vous-plait-merci-vousêtestropaimable et des réflexions d'adulte. Maman j'ai raté l'avion mais je prendrai le prochain, cesse de te ronger les sangs et de pleurer dans les bras de papa. Et souhaite un joyeux noël à grand-père et grand-mère.

Histoire de responsabiliser un peu plus ces têtes d'ange, on leur créé un monde à l'image des grands (couillons). Des voitures, des tractopelles et des buses pour les garçons, de fausses planches à repasser, des landeaux et des biberons pour les filles. Pour les intellos hors du lot, on ajoute deux pages « jeux de société », dans lesquels on trouvera en majorité des jeux d'échecs électroniques et des plateaux de Solitaire, suffisamment laids pour les faire flipper et les décrédibiliser aux yeux de leurs éventuels amis. Ils finiront bien par rentrer dans le rang, au forceps s'il le faut. Pour les vendeurs de jouets, la symbolique est essentielle. Du rose pour les filles, et du bleu pour les garçons. Des princesses et des zorros. Des barbies et des Action Man, des robes ou des pantalons.

Nous sommes à une époque de l'année où on éduque toutes les générations pour en faire de parfaites pouffiasses et de gros connards. Noël, c'est débilisant.

Pour une fois qu'on peut lire quelque chose d'intelligent et compréhensible sur les brevets logiciels, ça serait dommage de se priver. En plus c'est concis, percutant, et compréhensible par ma grand-mère. Et contre toute attente, c'est sur ZDNet que ca se passe.

Brevets logiciels : l'autre voix qui dit non